[Davant del sofà buit ell s’adonava
que no li quedarien prou records.
Que mai no quedarien prou records
per simular la vida.]
Joan Margarit
El recuerdo herido,
por los que salen a la calle
a gritar la libertad humillada,
por las banderas mancilladas.
Joana besará tu alma, ya fría pero convenientemente cuidada.
En medio de la luz, Marta,
y Joana,
el mismo rayo, la misma vida.
Sus bellezas son siempre perdurables,
porque ellas son bellezas cercanas, no distantes.
Sonrisas, vocablos repetidos, "te quiero"
"eres el hombre de mi vida"
Y ahí está la ternura, la inmortalidad del recuerdo.
Nunca me he dejado arrastrar por dioses de papel,
decidido a soñar, prefiero quedarme con ellas,
con su luz fugitiva, diferente en el vacío.
Cuadratura perfecta, llena y contundente.
Marta, Joana.
Joana, Marta.
